TAPIZ ROJO CON PÁJAROS

Cuerpo, poema y tapiz triangulan entre si? en una corriente ele?ctrica ?a veces salvaje, a veces tenue? abriendo y cerrando canales, trampillas y fisuras que sirven de entrada al cuarto elemento de este recta?ngulo inestable que somos nosotros. El lector. Respiracio?n ajena que oscila tambie?n entre la asfixia y el oxi?geno. ¿Que? me das?, digo. ¿Que? me quitas? ¿Que? te doy desde la oscuridad del otro, au?n ma?s opaca que tu amante pero aqui?? ¿Resbalo acaso? ¿Choco? ¿Libo? ¿Me humedezco? Un cuerpo lee lo que otro cuerpo ha escrito. Tal vez porque, como escribio? Sigmund Freud en una carta, y citaba Lawrence Durrell al comienzo de Justine: «Todo acto sexual es un proceso en el que participan cuatro personas». Al menos, diri?a yo. Y lo mismo podri?amos decir de la lectoescritura de este Tapiz rojo con pa?jaros, que se hace de a cuatro ve?rtices (de a ocho ojos) al menos. Y au?n te deja verdi?n en las manos cuando lo has cerrado.